1880

Y ya van dos de las comilonas de rigor este año. Mañana la tercera, St. Esteve y ya estaremos en el ecuador como quien dice.
Mi pasión por el turrón me hace recordar este anuncio que yo nunca entendí cuando era pequeña. Y ahora de adulta tampoco lo entiendo mucho, porque sigo pensando ¿quién se va a comprar el turrón más caro del mundo? ¿Os imagináis este anuncio ahora en plena crisis?

FELIZ NAVIDAD


Mr. Potato

Esta semana, mientras compraba un kilo de patatas para hacer una tortilla, encontré la pieza que me faltaba en mi juego "Mr. Potato". Claro, me refiero a la versión para adultos.

Els joves

Ayer me partía de la risa al recordar esta serie británica que emitían en TV3 hace ya un montón de años. Aquí pongo un trozo del primer capítulo (Demolition): un punk, un hippie, un anarquista y un pijo viven juntos en un inmueble que el ayuntamiento ha decidido derruir.

En inglés aquí

Reventón

Esta semana me he sentido de lo más inútil. Sólo me ha faltado ser rubia y estar buena. Bueno, rubia ya lo soy y, lo otro, que lo diga LePoin.

Iba yo con mi SUV volviendo del trabajo, monísima con mi vestido de ejecutiva, maquillada y con las mechas recién puestas. De repente un objeto aparece en mi carril y lo arrollo con las casi 2 toneladas de mi automóvil. Resultado: reventón en la rueda trasera izquierda. No quieran verse en esta situación cuando la velocidad de crucero es de 140 - 150 Km/hr.

Después de casi dar un triple salto mortal, controlo mi coche y me aparto. Con las rodillas temblando, calibro los daños. El coche andaría si no fuera por el agujero de la rueda por el que casi cabe mi mano. Casi me muero al acordarme de que mi móvil se ha quedado sin batería.

Entonces, aparece mi salvador. Un amable señor rodeando la cuarentena se ofrece a cambiarme la rueda . Yo, agradecida, sólo puedo observar y sonreir mientras el pobre hombre se mancha el traje, la camisa, la corbata.... no es fácil cambiar una rueda de 17'. Al final, con una sonrisa me dice ¿ves?, ahora todo quedará en una anécdota.

Nunca supe su nombre ni su procedencia. Ningún medio para darle las gracias. Así que lo hago desde aquí desde mi humilde blog. ¡Aún queda buena gente en el mundo!

Mi plan para la castañada



http://www.congresowpabarcelona2010.com/index.html

Cambio de ropa

Ya viene siendo una tradición. Cada año, cuando la Mercè se aproxima (24 Septiembre) guardo la ropa de verano y saco la de invierno.

Es gracioso redescubrir la ropa otoñal. Me siento casi como si la estuviera comprando de nuevo. Cada prenda tiene asociado un sentimiento. El suéter que llevé cuando empecé ese trabajo el pasado Enero. El traje que llevé la primera vez que hablé en público un Noviembre (este traje ya es muy viejo). Los pijamas que me compré a tan buen precio la temporada semana. Las faldas que cada temporada saco y guardo de la misma forma, esperando al día que pierda peso y pueda entrar en ellas de nuevo (sic).

El final del verano

Hace unos días tuve que soportar que la dichosa "vuelta al cole" me recordara que el final del verano se aproximaba. Estos días es más que evidente que el verano de 2010 está ya extinto.

Pero, pasada la rabieta, redescubro los encantos del otoño. El viernes llovió mucho y dejó mi jardín refrescado y agradecido. Salí tras la tormenta y observé cómo las gotas permanecían posadas en las plantas, ¡parecía que no querían irse!.

Pisé un caqui caido en el suelo y su olor dulzón me recordó a los frutos propios del otoño (boniatos, castañas...).

Esta mañana he paseado en bicicleta con unos amables 16 grados de temperatura, y observaba cómo el suelo empieza a cubrirse de hojas y los primeros ocres aparecían en los árboles.

¡Así que esta semana voy a cambiar la ropa del armario y a dar la bienvenida al otoño!

Mis codos

Un grano es ridículo. Varía su ridiculez en función de su tamaño y localización, pero siempre lo es. A mi me ha salido uno en el codo izquierdo. Justo ahí, en el vértice de la articulación, se erige el volcán.
Nunca había caído en la cuenta de la importancia de mis codos. Con este grano en pleno apogeo, no puedo utilizar el reposabrazos del tren. No puedo poner los codos en la mesa mientras como (aunque sé que es de mala educación). Cuando pienso, no puedo reposar mi cabeza en mi mano, que a su vez se apoya en el codo sobre la mesa. ¡Hasta tengo dificultades para marcarme un corte de mangas!.
Así pues, dedico este post a los codos, esa olvidada parte de nuestra anatomía que colabora silenciosamente en nuestros gestos cotidianos.

Mil

Con la holgazanería propia del verano, he desatendido bastante mis actividades blogeras. Hoy, azarosamente, me he conectado y he descubierto que ya he sobrepasado las 1.000 visitas.

Este blog nació con un objetivo plenamente terapéutico, y podría decir que lo ha conseguido. Desde ése mes de Febrero de 2010 donde intenté reconstruir mi asfixiada vida personal, han cambiado muchas cosas. Dedico muchas horas al cabo de la semana en actividades que antes no existían en mi vida. El proceso de búsqueda y cambio tiene aún un largo recorrido, pero ahora el rumbo es claro y la velocidad estable. I'll get there.


Para escoger la imagen de este post he pensado en lo que me sugiere la palabra "mil". Y lo primero que ha venido a mi cabeza es un billete de 1.000 pesetas, tan verde, tan antiguo ya. Este billete representa mis 35 años: mis primeros sueldos fueron aún en pesetas, mis primeras juergas aún se podían costear con 1.000 pesetas. Mil pelas, les llamábamos.

Cañadas de Cañepla (Almería) Vs Desierto de Phoenix (Arizona)

Almería, Spain (August 2010) -----Phoenix, Arizona (May 2008)




Laura y Julio. Juan José Millás


Me gusta la alegoría de los espejos que aparece tantas veces en la historia. A todos nos ha pasado alguna vez el mirarnos al espejo y no reconocernos. De vez en cuando es saludable ponernos al otro lado y mirar nuestra vida, nuestra casa, nuestros seres queridos, con ojos alienos.
Y quizá descubriremos grandes cosas que no sabíamos ver cuando estábamos dentro del escenario. Y así, podemos aprender a valorar cosas que no teníamos en cuenta; o podemos aprender a desprendernos de cosas que creíamos imprescindibles.
O quizá, simplemente, nos volvemos a donde estábamos. Depende de cada cual.

La soledad del manager. Manuel Vázquez Montalbán.

Diría que esta ha sido mi primera incursión en la literatura policíaca. Lo más cerca que había estado de este género fueron aquellas tardes de domingo cuando seguía las pesquisas de Jessica Fletcher. También ha sido la primera vez que he leído a Vázquez Montalbán.

Así pues este libro representa mi introducción al mundo de Pepe Carvalho. Me ha gustado, el tipo: su gusto sibarita por la gastronomía y el buen vino, su libertad sexual y el paternalismo con el que trata a su entorno cercano. Su tozudería detectivesca, que le cuesta alguna que otra paliza.
La historia en particular me ha entretenido, sorprendiéndome lo bien que conoce el autor la geografía catalana. Después me enteré de que Vázquez Montalbán era poseedor de una masia en el Alt Empordà.

¡No será la última historia de Carvalho que lea!

El príncipe destronado. Miguel Delibes

Nunca me han gustado mucho los niños. Tengo dificultades para comprender su forma de pensar y es por ello que siempre suspendía Psicología Infantil.

Este libro, sin embargo, me ha dado una buena lección en esta materia. Cual Ulises de Joyce, el libro desgrana el transcurso de un día a través de los ojos de un niño de tres años. La narración me hace comprender perfectamente cómo un tubo de pasta de dientes se convierte en un cañón, y cómo las sombras de la oscuridad se transforman en monstruos.

Lo más interesante ha sido el conocer los problemas domésticos de la familia a la que pertenece el niño, a través de sus propios ojos. A menudo se menosprecia la visión infantil del mundo, pero os aseguro que los niños arrojan una dosis de objetividad y sentido común aplastante que hace que nos planteemos el orden establecido de las cosas.

Maracaibo

Gracias a este amable visitante por recordarme esta canción genial de La Unión.




Falacias

He visto el video de abajo en un blog amigo (altamente recomendable) y no puedo evitar el compartirlo aquí. ¡Vivimos en un mundo de falacias!

Marlon Brando

Brando fue proclamado en este blog como uno de los actores más guapos (62% de los votos) así que hoy le dedicaré mi post.

Personaje polémico donde los haya, su vida estuvo siempre guiada por las emociones. Él mismo reconoció no haber sido ni el mejor padre ni el mejor cónyuge. Pero sí que fue de los mejores actores, y ése es el legado que nos dejó.









365 días para ser más culto*

Dicen que el saber no ocupa lugar. Durante las últimas semanas mi experiencia ha sido que aunque no ocupe, sí que pesa.

Soy, esencialmente, una persona de ciencias. Tengo que admitir que sufro de ciertas lagunas de conocimiento en las áreas de letras y humanidades en general. Así que, ni corta ni perezosa, adquirí el libro que da título a este post: 766 páginas y casi un kilo de peso.

Historia, Literatura, Artes Plásticas, Ciencia, Música, Filosofía y Religión han ocupado mis viajes en tren de las últimas semanas. Mi alma científica ha querido cuantificar cuál era mi conocimiento basal en estas materias: de los primeros 20 temas abordados, desconocía su contenido en un 55% de los casos.

Bien, admitir mi propia ignorancia ha sido el primer paso para ponerle solución. Supongo que después de leer este ejemplar se puede decir que soy más culta, pero les prometo que mi próximo libro no va a pasar de los 400 gramos.

*365 DIAS PARA SER MAS CULTO
de David S. Kidder y Noah D. Oppenheim

Editorial: MARTINEZ ROCA

Young Frankenstein Putting On The Ritz

Damià Roig, 103 anys

Ciertas vicisitudes personales me han mantenido alejada de este Hotel durante algún tiempo, pero hoy vuelvo porque quiero rendir mi modesto homenaje a un personaje que conocí ayer.

Se llama Damià Roig y tiene 103 años.

De hecho, no pude hablar con él porque las masas lo apabullaban con felicitaciones y gritos de enhorabuena.
Porque, el lugar donde lo conocí no fue ningún geriátrico, sino la 32ª Cursa del Corte Inglés (11 kilómetros por las calles de Barcelona, vuelta al Estadi Olímpic incluida).

Este señor encarna lo que quiero decir cuando proclamo que quiero llegar a los 100 años. La edad no es más que un dato demográfico. Son las ganas de hacer cosas las que nos mantienen arriba. Que se lo digan a Damià. Me enamoré de su sonrisa, sabedor de la admiración que despertaba, y seguramente muy orgulloso de ello. Yo también lo estaría.

Y por eso insisto en que quiero llegar a los 100 años al lado de LePoin, como los personajes de la foto.

Damià, ¡te espero en la cursa de 2011!.

Catalán en Praga

Esta foto podría ser de cualquier calle de Barcelona. Sin embargo -¡oh, sorpresa!- este cartel me lo encontré en Praga el pasado Diciembre.

Uno nunca sabe donde puede tropezarse con sus raíces.

Soy culé


Hoy, por motivos que no vienen al caso, he tenido que pasar un par de horas en los alrededores del Camp Nou. Me he atrevido incluso a entrar en sus instalaciones, con la esperanza ingenua de encontrarme algún futbolista famoso. Mi problema es que, exceptuando a Guardiola y Messi, sería incapaz de reconocer a ninguno de ellos. Mas, mi visita no ha sido en vano ya que me he teletransportado a mis años de juventud, donde conocía hasta los jugadores de voleibol blaugranas. Koeman, Amor, Eusebio, Milla, Romário. Solozábal, Epi, Aíto. Vujović. A todos ellos los conocí en persona, robándoles fotos, autógrafos, stages deportivos y hasta dos besos en una discoteca. Eran los tiempos en los que los deportistas de élite eran más humanos y podías esperarles a la salida de los entrenamientos sin que un ejército de guardaespaldas te separara de ellos.

Los tiempos ahora son diferentes y esta tarde he visto muchos cambios en Can Barça. Un Barça Megastore donde puedes comprar merchandising a ritmo de música disco; una cadena comercial de bocadillos, un montón de puertas infranqueables salvaguardando los millonarios jugadores de la mirada de los aficionados.

Pero me he ido con la sensación de que la esencia no ha cambiado y hasta se me ha vuelto a poner la piel de gallina al ver el entorno blaugrana. Los marcadores, los asientos, las taquillas, los chiringuitos con bufandas ondeando al viento...

Sí, creo que puedo afirmar que sigo siendo culé.

Hipocondría


Nunca me ha importado ir haciéndome mayor. De hecho, no hace mucho decidí que quiero llegar a los 100 años. Me gusta vivir la vida, así que quiero estar por aquí bastante tiempo.

Quizá es por estos principios que, a medida que pasa el tiempo, me vuelvo también más hipocondríaca. Tengo la suerte de gozar de buena salud, pero cuando un simple resfriado asoma, lo llevo bastante mal.

Hace un par de días una inocente verrguita en mi escote empezó a crecer... hasta llegar a la explosión y sangrado. Aterrorizada, pensé en cáncer, melanoma, sufrimiento, muerte... Corrí al médico, quien se sonreía mientras me explicaba que eso no era nada. Me hizo ir a otro dispensario en cuya puerta leí "pequeña cirugía". Me temblaban las rodillas mientras me pinchaba la anestesia, y ya creí morirme cuando empezó a quemarme la verruga. Olía a queratina quemada (sí, es lo mismo que el pollo quemado) y observaba la columna de humo con una sensación de irrealidad.... Era imposible que todo eso estuviera saliendo de mi cuerpo....

En fin, el episodio finalizó y yo sobreviví.

Reflexiono y pienso que la base de la hipocondría es la sensación de que no tienes control sobre tu cuerpo. Sangras sin que tú te hayas golpeado (la verruga); no sientes nada por más que tú te toques (la anestesia). Es terrible ver que le suceden cosas a tu hardware sin que tú lo hayas ordenado.

Tendré que ir al psicólogo.

Sant Jordi 2010

Este Sant Jordi mi jardín y Le Poinçonneur se han puesto de acuerdo. Porque ha sido el 23 de Abril que mi jardín ha ofrecido su primera rosa del año. Una pequeña -pitiminí- pero muy simbólica.

Tom's Dinner

Esta versión de Tom's Dinner me gusta mucho porque Suzanne Vega la canta sin más soporte que el de su propia voz. ¡La encuentro de lo más cálida y acogedora!

Top of Africa

Johannesburg, South Africa. Octubre 2008

Nos vamos de viaje

No hay nada más excitante que ver llegar a través de los cristales de la terminal el avión que te va a llevar a algún lugar del mundo. Lo observas mientras la gente desembarca, mientras lo preparan para que seas tú el que te subas. Te imaginas ya atravesando las nubes.

Este es el soberbio Jumbo que me llevó a Chicago en Noviembre de 2007.

Heathrow, London. November 2007.

Soy Persona


Parafraseando la película protagonizada por Will Smith, celebraba ayer mi segundo mes en mi nuevo trabajo. Aunque son ya más de 8 semanas, sigo alucinando por tener que trabajar sólo 40 horas, algo que tanto lucharon grupos como los Mártires de Chicago.
Nuevas facetas florecen en mi: sigo escribiendo en este blog, voy a conciertos, hago ejercicio...Duermo. Estoy más tiempo con el Poinçonneur. Flipo.
Así que, desde aquí, brindo por que los dos meses se conviertan en dos años y en varios más. Y animo a todos los que se sientan oprimidos por sus condiciones laborales a que no las acepten y amplien sus miras hacia otras metas profesionales. Vale la pena.

¿Trocanteritis Psicosomática?

La cadena de búsqueda más utilizada para llegar a este Hotel durante el mes de Marzo ha sido, con diferencia, “trocanteritis psicosomática”. Como psicóloga clínica que soy, me veo en la obligación de dedicar un post a este tema para así satisfacer la curiosidad de mis queridos huéspedes.

Según el DSM-IV (la Biblia de psicólogos y psiquiatras) el Trastorno Somatomorfo se define como:

a) Síntomas somáticos múltiples y variables para los que no se ha encontrado una adecuada explicación somática que han persistido al menos durante dos años.
b) La negativa persistente a aceptar las explicaciones o garantías reiteradas de médicos diferentes de que no existe una explicación somática para los síntomas.
c) Cierto grado de deterioro del comportamiento social y familiar, atribuible a la naturaleza de los síntomas y al comportamiento consecuente.

La Trocanteritis es la inflamación de las bolsas serosas que se sitúan en la extremidad proximal del fémur. Debido a que dichas bolsas están rellenas de líquido sinovial, están expuestas a todos aquellos procesos de índole inflamatoria, que afectan a la cadera, como, por ejemplo, la artritis reumatoide. Sin embargo, la mayoría de las trocanteritis están causadas por microtraumatismos de repetición (ver más).

Amigos, tuve la desgracia de padecer una trocanteritis hace un año y doy fe que el criterio a) del DSM-IV no se cumplía, ya que las ecografías reflejaron una bursitis de 10 mm en las proximidades de la cabeza de mi fémur derecho. Tampoco cumplí el criterio b) ya que inmediatamente me puse en manos del fisioterapeuta para que hiciera de mi una persona de nuevo funcional. Porque, sí que es verdad que el criterio c) lo cumplía y me había convertido en una inválida por culpa del dolor.

Así pues, creo que es difícil atribuir un origen psicológico a una trocanteritis; aunque sí que es cierto que un poco de optimismo – y paciencia – ayudan a mitigar sus síntomas.

Twist in my sobriety

Esta tarde, mientras visita un blog amigo - gracias, Blue :) - he descubierto el blog de Tanita Tikaram. De repente me he trasladado a los inicios de mi adolescencia, cuando Twist in my sobriety fue un éxito. Me encantaba el vídeo, que cuelgo aquí esperando traeros también buenos recuerdos.

Woody Allen and his New Orleans Band Jazz

El pasado domingo tuve la suerte de asistir a un concierto de la banda de Woody Allen. Como él mismo reconoce, no es un portento del clarinete. Sin embargo, se ha rodeado de músicos de muy alta calidad que forman una banda estupenda. Me encanta que reivindiquen el jazz más primitivo, para mí el más auténtico. El Jazz de la tierra de Dixie, que tan bien llegué a conocer durante mis casi dos años allí viviendo.
Aquí os dejo con unas fotos que tomé furtivamente.



Navy Pier Vs London Eye


Chicago, Noviembre 2007
Londres, Febrero 2008

La primavera la sangre altera

Ya que la primavera la sangre altera, voy a dedicar este post a mis mitos eróticos. Por favor, contesten a la encuesta arriba a la derecha para ayudarme a escoger uno de ellos.

Marlon Brando

Para mi, la secuencia más erótica del cine: Stanley Kowalski, en el suelo, gritando “Hey, Stella!”. Stella, majestuosa, bajando las escaleras y el abrazo-fusión final. Disfrútenlo aquí

Sayid Jarrah

Pongo el nombre de Sayid en lugar del de Naveen Andrews porque prefiero la versión selvática y sudorosa de Lost.

Goorge Clooney

Sí, ya sé que es un tópico. Pero afrontémoslo, las mujeres de este mundo se dividen según su preferencia por George Clooney o Brad Pitt. Yo soy de las primeras (a pesar de mi amistad con el segundo) .

D’artacan

Este es un pequeño homenaje a mi infancia, donde sentía admiración por este cánido personaje. Por fortuna, corregí mis tendencias a tiempo.

Le poinçonneur des lilas

Ya saben que es my true love



Competición

París, Marzo 2008.

Cuando era pequeña me encantaba leer una de las colecciones de revistas de mi padre: Selecciones del Reader’s Digest. Una de las historias que ahí leí me impactó de sobremanera. La historia sobre Juan Salvador Gaviota, una gaviota que quería dedicar su vida a algo más que la búsqueda de comida. Le apasionaba volar y lo convirtió en su leitmotiv; aunque eso le valiera la expulsión de la Bandada, que no podía comprender las extrañas piruetas de Juan. Éste, en solitario, prosiguió con el perfeccionamiento de sus acrobacias y de esta forma fue feliz.
Sé que es quizá un tópico, pero a aquella tierna edad no entendía aún de clichés y la historia de Juan Salvador Gaviota se quedó grabada en mi memoria. Desde entonces, de forma inevitable, cada vez que veo una gaviota me acuerdo de Juan, y me pregunto si pertenecerá a la Bandada, o será de las utópicas.

Desde hace poco tiempo, trabajo en una zona portuaria. Observo las gaviotas a diario, y estoy aprendiendo a diferenciarlas según su edad y sus motivaciones (hambre, descanso, etc.). Recientemente pude observar como un ejemplar adulto, cual anaconda, engullía el cadáver de un gorrión. Entonces pensé ¿qué ha sido de Juan?. Y en ese momento recordé que la gaviota es el animal que representa al Partido Popular.

Mi fantasía sobre las gaviotas ha sido destruida.

Absolutamente

Quién va a ser
el próximo en jugar
a este juego absurdo?
Nadie va a ganar.

Quién va a ser
el próximo en arder
en este juego fatuo
que volveré a encender?

Y tanta tontería,
tormento y agonía
resulta tan convencional
incluso inmoral.

Absolutamente me niego a escucharte
ni un segundo más
Aparentemente no te quieres dar cuenta
que no importa ya
Científicamente yo tengo la prueba que demostrará
despiadadamente que todo da igual.

Quién tendrá
las ganas de afirmar
que no sirve de nada?
No vas a cambiar

Quién pondrá
la vela San Sebastian?
Para que nos perdone
la frivolidad
de habernos sumergido
de lleno en lo prohibido
y rechazar cualquier señal
de normalidad.

Absolutamente me niego a escucharte
ni un segundo más
Aparentemente no te quieres dar cuenta
que no importa ya
Científicamente yo tengo la prueba que demostrará
despiadadamente que todo da igual.

Sarcástico, irónico
por no decir patético
y acabarás histérico
herido de muerte por tu propia espada,
aléjate y piérdete.
Mejor autodestrúyete,
tienes que afrontar que has vuelto a fracasar.

Absolutamente me niego a escucharte
ni un segundo más
Aparentemente no te quieres dar cuenta
que no importa ya
Científicamente yo tengo la prueba que demostrará
despiadadamente que todo da igual.

Absolutamente todo da igual
Absolutamente.
Absolutamente.
Absolutamente.
Absolutamente.

Let it snow, let it snow, let it snow....


2009.................................................2010
Siempre he pensado que España es un país bastante cutre, de segunda fila. Una de mis máximas es nunca trabajar para una empresa española. Sin embargo, este nuestro país tiene en contrapartida cosas buenas. La comida, el vino, el clima.... ¿¿PERDÓN, DIJE EL CLIMA?? Estoy por eliminar esta palabra de la definición de la piel de toro. Diantre, para aguantar nevadas de este calibre, me voy a vivir a Noruega donde al menos tendré una mejor calidad de vida.

Pet Shop Boys - West End Girls

Sometimes you're better off dead
There's gun in your hand and it's pointing at your head
You think you're mad, too unstable
Kicking in chairs and knocking down tables
In a restaurant in a West End town
Call the police, there's a madman around
Running down underground to a dive bar
In a West End town

In a West End town, a dead end world
The East End boys and West End girls
In a West End town, a dead end world
The East End boys and West End girls
West End girls

Too many shadows, whispering voices
Faces on posters, too many choices
If, when, why, what?
How much have you got?
Have you got it, do you get it, if so, how often?
And which do you choose, a hard or soft option?
(How much do you need?)

In a West End town, a dead end world
The East End boys and West End girls
In a West End town, a dead end world
The East End boys and West End girls
West End girls
West End girls

(How much do you need?)

In a West End town, a dead end world
The East End boys and West End girls
Oooh West End town, a dead end world
East End boys, West End Girls
West End girls

You've got a heart of glass or a heart of stone
Just you wait 'til I get you home
We've got no future, we've got no past
Here today, built to last
In every city, in every nation
From Lake Geneva to the Finland station
(How far have you been?)

In a West End town, a dead end world
The East End boys and West End girls
A West End town, a dead end world
East End Boys, West End girls
West End girls

West End girls

West End girls
(How far have you been?)

Girls
East End boys
And West End girls
And West End girls
(... forever)
And West End girls
(How far have you been?)

East End boys
The West End girls
The West End boys
And West End girls

The West End girls
The West End boys
The West End girls

Mi otro bloc

Tras dos meses de fisioterapia en mis cervicales y otros cuatro padeciendo una trocanteritis galopante, mi traumatóloga me dijo: "O dejas de castigar tu espalda o acabarás con tu ya maltrecha salud".

Así pues, decidida a soltar lastre, dejé de llevarme el portátil al tren. Sin embargo, no he renunciado a la gimnasia mental que mi notebook me permitía en el ferrocarril. Bolígrafo en mano, cual escriba egipcio, tomo mis notas y escribo mis borradores en Mi otro bloc. Es éste el alter ego de mi Hotel Existence, el color verde no es casualidad. Llámenme romántica, pero a este bloc le debo padecer menos dolores de espalda.